Sò morto pe sbajo, pe’ n’erore der destino, pe’ ‘na svista, pe’ ‘n’abbaglio. Nun ero io che stasera ve doveva guardà dall’arto, da ‘na nuvola de smog dentro a ‘n’cielo grigio amianto. E ce lo so, perché ‘n’c'ho avuto manco er tempo de capillo, che passavo a miglior vita, volando via oltre il Terminillo. Nun m’hanno dato manco modo de salutà la gente cara: m’hanno mannato in direttissima a riempì er voto de ‘na bara. Sopra al libro de li morti ce stanno quelli prenotati: i malati, i condannati, tutti a imminente fine destinati. Ma poi capita che a vorte ce stanno pure spazi voti e ce ‘nfilano li nomi de noi, poveri ignoti. Scelti ‘n fretta, vincitori de ‘n’infame lotteria, che in un battito di ciglia dar monno tuo te spazza via. Fai un respiro, e manco er tempo de buttà l’aria de fori, che ‘na voce dar profondo te l’annuncia: «Adesso mori!». Il dolore mio più grande de sparire così in fretta, è che a casa c’è mi’ moje sur divano che m’aspetta. Se dirà: «Ma com’è che tarda tanto e che non torna dritto a casa? Speramo che armeno se ricorda de passà a fa ‘n’po’ de spesa…». Ma pe’ chi aspetta nun c’è scampo, l’orologio va più lento, le lancette sò pesanti e ogni attimo è ‘n’tormento. Se quarcuno me capisce, mentre strillo da ‘sto cielo, je chiedo solamente d’esaudimme un desiderio: cori dritto da mi’ moje, daje un bacio da parte mia, dije che se fosse stato pe’ me, nun me ne sarei mai annato via.