(Testo di Alessandro Pieravanti)

Sò morto er giorno de Pasqua, che le esequie non se possono fà: me tocca fà la salma ner salotto e rimandà.

Me paro 'na statua de quelle che stanno al museo delle cere, i parenti sò sentinelle a guardia del loro dispiacere. Non vojo fà polemica mo che sò trapassato, ma non l'ho mai potuta sopportà la farsità der parentato. Ma che se piangono 'sti zozzi, che a malapena ho conosciuto? Sò tutti attori eccezionali, che la decenza hanno perduto.

Poi è arivato finarmente un tipo basso col riporto, se capiva a corpo d’occhio che faceva er beccamorto. Ha fatto uscire tutti quanti e m'ha vestito per l’evento: il completo per la festa in perfetto abbinamento.

Poi finarmente er funerale, ma il mio volere hanno tradito, io che non c'ho mai creduto, c’ho la bara sur sagrato. L'omo in nero sull'artare dice ch'ero praticante: o me confonde co' quarcuno, o sta a fregà tutta 'sta gente.

Perché il saluto de 'sto monno, che sotto sotto ce tenevo, è affidato a un sacerdote che io manco conoscevo? E perché il suddetto prete che ha finito l'omelia, co’ discrezione intasca i sordi allungati da mia' zia?

N'artra cosa non capisco: se sò proprio trapassato, 'sto monologo funereo da do' cazzo l'ho pijato? Forse c'ha ragione er prete, che se mori campi in cielo, o s'è sbajato quer dottore e non sò morto pe' davero?

Troppe cose da spiegamme, quasi quasi lascio perde, finarmente ar cimitero me rilasso in mezzo ar verde. Furbi tutti li parenti, che se possino strozzà, me mettono li fiori finti, così non ce devono tornà.

Ve chiedo solo per favore, non me venite a accenne un cero: se me volete fà felice, venite a mette un fiore vero.